(só na gávea, em São Cristóvão deve estar quente) / confissão

Você é meu sagrado protegido
O ritmo do desconhecido
A batida do lamento
O amor imperdoável

O exagero de nossas mentes destrói
nossas mentes, ela se destrói, auto destruição eterna
Não tão eterna assim
Só até o próximo.
Baixo pulsante.
Noites frias no Rio
Vento frio (só na gávea, em São Cristóvão deve estar quente)
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Será que o frio é algo realmente psicológico? Ou a dor?
Óbvio que não, isso ultrapassaria a biologia
Eu não sei fazer nada além de escrever.

Não sei, não sei, e confesso
Nem tudo o que faço fica bom
Já tentei um instrumento, nada.
Pintar e desenhar, faço até hoje, mas é medíocre.

Vamos ver o que mais. Cantar. Mas a voz. Deus me livre.
Desafinada, mas mesmo assim tenho direito de ser amada.
Acho que só. Já tentei de tudo.

Mas uma coisa que sempre permaneceu comigo foi a necessidade de escrever. Dos treze aos catorze, minha escrita era ruim, falava de morte e do amor e só, e modo vazio. Era estúpido. Depois fui melhorando.
Tenho escritas que me orgulho, até. Mas o caminho é longo.
Pois bem, deve estar pensando: "Por que ela está se exibindo, cadê o conteúdo, cadê o ponto, o sentido desse texto?"
Então, se lembra que eu falei que só sabia escrever, na minha vida?

Não posso desmerecer o trabalho de escrever pois escrever é transmitir o real para o fictício, é misturar o real e fictício, é dizer... melhor dizendo: é cuspir tudo de bom ou ruim de sentimentos
Você deve ter noção de que existem pessoas que não falam nem transmitem seus sentimentos.

Escrever é compreender o mundo e sentir que você não é o único aqui. Ou é. Meio ambíguo, e extenso, muito extenso, os singráficos. Compreender o mundo, compreender o teu mundo! As visões. As pessoas. Comigo é assim. Sempre uma revelação e significado novo acada escritas.